Falo pela primeira vez sobre o artista sueco modernista avant garde Axel Törneman (1880 – 1925), um pioneiro em seu país. Seu sucesso internacional iniciou em Paris em 1905. Pintou murais e decorou prédios públicos. Pinturas suas integram a Biblioteca Real da Suécia. Uma grande retrospectiva foi feita em 1965 no Museu de Arte Moderna de Estocolmo. Os textos e análises semióticas a seguir são inteiramente meus. Boa leitura!
Acima, A bétula branca. É claro que temos aqui um Axel impressionista, no boom modernista que tanta formidável transgressão trouxe, libertando a Arte do “ranço” acadêmico, num sopro de renovação como a Renascença, numa Europa de absolutistas desbravando as selvagens terras americanas. A árvore é a firmeza, com raízes profundas, resistindo ao vento e às intempéries, como profundas raízes de um vinhedo, num solo cujo ph tanto influencia uma garrafa de vinho, no curioso modo como os tintos chilenos são tão intensos, fortes e escuros, no terroir chileno: solo + clima. Aqui temos cores douradas de Outono, na canção recentemente regravada dor Diana Krall, Outono em Nova York, numa música que fala que tanta beleza pode ter alguma dor, na inevitabilidade das dores psíquicas, como na canção célebre Porto Alegre é demais, elogiando a urbe dos gaúchos, mas dizendo “Porto Alegre me dói”. Podemos ouvir aqui o gentil farfalhar aveludado das folhas, na magia de uma noite amena de Verão, com o farfalhar de palmeiras hollywoodianas, na magia de uma amena noite enluarada, no romantismo dos enamorados, em jardins tropicais, nos versos da canção Aquarela do Brasil: “Nas noites claras de luar”. Aqui são pinceladas “furiosas”, por assim dizer, com ousadia e ímpeto, na coragem de um artista em encarar o desafio de se tornar célebre, como uma certa popstar, a qual, creio eu, só será devidamente reconhecida e valorizada postumamente, como num Van Gogh, no modo como a Humanidade levou algum tempo para valorizar devidamente o legado de Jesus Cristo, o homem o qual, em vida, deu-se muito mal, oficial e cruelmente executado pelo Código Penal do Império Romano, num homem que, em vida, nunca foi um rei de fato, ressuscitando majestosamente na fé das pessoas, tornando-se, assim, o Rei dos reis, nosso irmão evoluidíssimo, como em personalidades tão amorosas como Chico Xavier, o maior médium de todos os tempos, brindando o Brasil com tal iluminação. Aqui convida a um descanso, na canção Tarde Preguiçosa, de Barbra, pois esta já disse que, na maior parte do tempo, quer deitar sob uma árvore a nada mais fazer, na ironia do modo como foi da Preguiça que nasceram as grandes invenções da Humanidade: Por que me matar de carregar coisas se posso fazer isso numa carroça com rodas? Aqui as árvores sussurram umas com as outras, na Floresta Velha de Tolkien, com árvores míticas, que falam umas com as outras, decidindo punir aqueles dos quais as árvores não gostam muito, como num senhor inteligentíssimo que conheço, o qual sempre diz algo de interessante, dizendo ele: “Eu estou lendo as árvores!”. Aqui é um fértil pomar, no costume do colono italiano de, ao visitar o colono no lote vizinho, sempre levar de presente alguma coisa do próprio pomar, num gesto de cordialidade e de boa vizinhança, como no espírito Patrícia, a qual, ao desencarnar, perguntou onde estava, recebendo a resposta: “Entre amigos”. Aqui os troncos são fortes, remetendo ao alarmante índice de desmatamento na Amazônia, chegando a um ponto em que temos que ouvir os ecologistas, pois a Humanidade, realmente, não tem par aonde ir fora da Terra, ou seja, temos que cuidar de nossa casa, mas não de forma xiita, como certos ambientalistas jogando molho de tomate num quadro de Van Gogh, um inocente artista que nada tem a ver com questão de Ecologia, ou seja, é puro vandalismo. Aqui são os ciclos da Natureza, na genialidade ao redor das árvores como o plátano, dando refrescante sombra no Verão e Sol quentinho no Inverno. Aqui é um Central Park tomado de dourado, na hora de reforçar as cobertas na cama, no sábio homem de Tao, o qual vê a dança das estações, no eterno retorno, como no fim épico do filme 2001, com o feto retornando ao Imaculado Útero, na Grande Família Estelar, à qual todos pertencemos.
Acima, Bretons I. Aqui é uma certa vulnerabilidade, com uma idosa numa bengala. A bengala é tal suporte e respaldo, no inverno da vida. O xale é o abrigo, o resguardo, uma proteção em um dia frio. O xale é o trabalho de artesão, numa ironia de metalinguagem aqui – obra de artista falando de obra de artista. As cabeças cobertas são tal decência, tal reserva, como na dona de casa se arrumando com um lenço na cabeça, encarando mais um dia de obrigações no lar, na patroa gritando para o marido: “Eu me matando para manter esta casa limpa e organizada!”. Aqui é tal fragilidade, numa pessoa sentindo o peso da idade, tendo dificuldades de locomoção, como uma senhora que conheço, com um grave problema na coluna, sem poder caminhar com facilidade, nessas limitações de saúde – cada um de nós encara tais limitações, pois não há vida perfeita. Aqui é um quadro silencioso, como num prédio habitado por pessoas idosas, num glorioso e quieto silêncio, numa fase da vida em que temos a maturidade para enxergar as porcarias que fazemos quando éramos jovens demais, não sendo muito bom ser adolescente, numa fase da vida em que fazemos tantas merdas, com o perdão do termo chulo. Aqui são os furiosos traços modernistas, negando a fotografia acadêmica, num estilo que veio para transgredir, no modo como as novas ondas sempre vêm, trazendo sopros joviais de renovação, dando uma matiz para cada época, na jovialidade transgressora, como no estilo extravagante de uma Lady Gaga, trazendo tanta jovialidade ao tapete vermelho, como numa Sharon Stone em início de carreira, chegando coberta de joias numa entrega do Oscar, num momento em que Hollywood trazia estrelas tão sisudas e “nuas”, por assim dizer, no modo como esta desglamurização de Hollywood fez surgir uma febre em relação às supermodelos, no modo como o público sempre quer ver glamour e luxo, em povos antigos contemplando o glamour das estrelas no céu noturno, fazendo da Arte tal magia, tal luxo que tanto nos encanta, em objetos dotados de poderes mágicos, no modo como a adoração midiática deu a Diana tais poderes mágicos, num carisma de transcender em um reino em que o máximo ao qual uma pessoa pode chegar é à Realeza. A senhora aqui é tal vulnerabilidade, num corpo envelhecido, cheio de histórias para contar, como num homem experiente e viajado, encantando as donzelas com contos de viagens e aventuras, na sedução entre o Yin virginal com o Yang experiente. Aqui é uma reunião de senhoras, tricotando nos dois sentidos – literal e figurado, que é a básica fofoca. É uma pequena comunidade, numa identidade feminina, numa Margareth Thatcher, julgada pela misoginia social na qual uma mulher tem que dedicar exclusivamente aos filhos e ao lar, num mundo que vê com maus olhos a mulher independente – como ousa uma mulher se como um homem? Aqui é um beijo precursor entre Impressionismo e Modernismo, no poderoso advento da Fotografia, libertando a Arte da tarefa retratista. Aqui é tal caminhar frágil, com dificuldade, numa necessidade especial. Aqui é a imposição social do vestido à mulher, na transgressão de Chanel, trazendo o tailleur, num ícone de feminilidade, trazendo em Monroe uma das maiores tacadas de Marketing da História, quando a diva disse que nada mais usava para dormir do que duas gotas de Chanel número cinco, em tal ícone de feminilidade, numa artista de esmagador talento. Neste quadro não há comiseração, pois parece que ninguém está se preocupando com alguém aqui, numa indiferença, com cada pessoa cuidando de sua própria vida, sem sentir pena uns dos outros. A cena é um tanto escura, em momentos antes do abandono e da morte, numa pessoa que se vê desamparada, abandonada, solitária. A bengala é tal falo racional, na necessidade racional de se ouvir sempre a razão, e não só o coração, num coração que pode ser traiçoeiro e nos enganar tanto: se estou na fossa na cidade x, estarei na fossa na cidade y. Esta travessia traz uma certa dificuldade, num líder cruzando cuidadosamente um rio, como se soubesse que ali tem perigo, num líder que nunca expõe suas tropas ao perigo, num caminho de bondade.
Acima, Café noturno I. Um casal parece estar dançando Flamenco, essa dança tão sensual de sedução e vitalidade. Aqui o salão de baile arde com muita música, num contagiante salão de Carnaval, com furiosos tambores africanos, nesse blend tão único como a Música Brasileira. Um bom espumante repousa no gelo, na bebida de confraternização e brinde, em espumantes tão tradicionais como o Veuve Clicquot, custando 500 reais a garrafa, a bebida servida por Dom Pedro I na festa de comemoração da Independência do Brasil – bebida de rei. Os desenhos dos vestidos das senhoras são quadriculados, como pastilhas compondo uma parede, no Modernismo que tanto contesta o tradicional retratismo acadêmico. As senhoras vestem elegantes vestidos e chapéus, como uma extinta casa noturna de Caxias do Sul, com a anfitriã impecavelmente aprumada recebendo os fregueses, num salão de baile todo iluminado, sem chance para agarramentos em cantinhos escuros – uma casa de família. Os chapéus das senhoras são atrevidamente exóticos, como em damas inglesas num domingo, só tirando o chapéu ao fim do dia de folga, na tradicional aparição dominical ao balcão da Família Real Inglesa, numa recém desposada Kate Midleton dizendo “Uau” ao ver tal multidão de admiradores súditos, numa moça que aceitou uma proposta de casamento ao pensar: “Quando terei outra chance de ser uma rainha de verdade e reinar sobre um terço da Humanidade?”. As taças de espumante brindam um momento de festa e euforia, na ancestralidade da birita, partindo do saquê japonês, passando da vodka russa até chegar ao rum mexicano, nas palavras de um certo personagem de sitcom americana: “As pessoas não ligam para o gosto do Álcool; as pessoas gostam dos feitos do Álcool”. Os vestidos são elegantes e aristocráticos, luxuosos, numa mulher que muito se arruma para sair de casa, como uma certa dama caxiense, a qual só sai de casa se estiver absolutamente aprumada e enfeitada, num caminho de autoestima, como no hábito de se perfumar, saindo na Rua e deixando no ar tal odor agradável. Um senhor tira gentilmente o casaco de uma dama, num ato de cordialidade e cavalheirismo, como me disse certa vez uma menina: “As meninas gostam de meninos corteses e gentis!”, ou seja, as mulheres ODEIAM cantadas agressivas e ofensivas, sentindo-se um lixo ao receber tal cantada agressiva, na máxima popular: “Respeite as minas!”, ao contrário de um certo “intelectual” , o qual, em sua insanidade, dizia que as mulheres têm que aceitar tais desrespeitos. As moças formam um aquário multicolorido, na magia de cores e odores perfumados, encantando os cavalheiros, como na tradicional Rua da Praia, de Porto Alegre, a qual, nos anos 1940, abrigava tal endereço de elegância e garbo, com pessoas se arrumando para passear por tal via, no ato de autoestima que é uma pessoa se arrumar para ir a um café. Aqui é tal momento de descontração, numa festa em que o siso do dia a dia fica do lado de fora, como num baile de Carnaval, deixando para lá, por um certo tempo, as exigências sisudas da Vida, no direito do cidadão de ter um momento de diversão, contemplação e descontração, como numa Gisele passeando por um parque portoalegrense, clicada por cidadãos que não respeitaram o momento de lazer da modelo, no modo como pode ser complicada a vida de uma pessoa tão midiática, midiaticamente visada e exposta. Ao fundo do quadro vemos garbosos cavalheiros com cartolas, tais símbolos de elegância, num Winston Churchill de cartola recém eleito, com a rainha Elizabeth II lhe perguntando: “Você governará o povo em meu nome?”. Aqui remete ao hábito portenho de boemia: a festa começa só às três da manhã, indo até as oito horas da mesma manhã. As mulheres aqui não são prostitutas fáceis, e não estão a venda por um precinho pequeno, num caminho de autoestima, como se essas moças soubessem que respeito é para quem se dá ao respeito. Aqui é festa, longe das obrigações rotineiras.
Acima, Café noturno II. Os vestidos aqui são de uma impressionante suntuosidade, num sonho de designer de Moda. São o garbo e a elegância, em mulheres com autoestima, que se arrumam para eventos sociais. Podemos ouvir aqui o som da música que recheia o salão, no aroma de tabaco, como voltar de uma balada em uma boate, fazendo com que voltemos para casa fedendo a cigarro, na ironia de que chegamos a tais boates de banho tomado, roupas limpas e pele perfumada. Aqui é tal ambiente luxuoso, com pessoas que se arrumam para sair de casa, nesse ato de autoestima, ao contrário de uma certa senhora que conheço, a qual carece de tal autoestima, numa senhora que sai de casa com qualquer roupa, com o cabelo de qualquer jeito, e isso não é autoestima. Os espartilhos aqui são tal misoginia estilística, forçando a mulher a tal incômodo, como na Rose de Titanic, sufocada com seu espartilho, nas imposições sociais cruéis, em figuras libertárias como Coco Chanel, uma espécie de feminista, nos sopros de renovação da Moda, trazendo cidades como Paris, ditando Moda ao redor do Mundo, em uma urbe cheia de excitação e novidade, imitando as urbes metafísicas, nas quais cada momento é novo, cheio de frescor de novidade. Vemos aqui um elegante senhor de reluzente cartola, como num cabelo aprumado com gel, brilhando, num cavalheiro que sabe que, se quiser uma elegante dama, tem que ser um elegante cavalheiro, em casais contrastantes, nos quais a mulher se arruma e o homem nem tanto. O carpete aqui é de luxuoso vermelho, no luxo do tapete das celebridades, num ato de evidência, como num engarrafamento de estrelas no tapete vermelho do Oscar, com uma plateia ensandecida, gritando para Barbra Streisand, por exemplo. Os vestidos fartos se arrastam pelo chão, num luxo elegante, como em momentos especiais como um baile de gala, num momento em que a pessoa se esforça para ter a melhor aparência possível, imitando a plenitude de beleza dos espíritos desencarnados no Céu, o plano da eterna juventude e da inabalável beleza, a nossa verdadeira morada, fazendo da Terra tal mero lar de passagem, um lugar que é uma rigorosa escola, a qual cursamos, formamo-nos e retornamos ao lar ao fim de tal aprendizado. Um espumante repousa num balde de gelo, numa pessoa mantendo a cabeça fresquinha e despreocupada, em dias agradáveis e noites amenas, num sabor de refrescância, em sedutores comerciais de refrigerantes, dando-nos uma tosca amostra do frescor de juventude eterna, em espíritos livres e desencarnados, emoldurados por uma luz, nos belos versos de uma canção recente do astro pop Robbie Williams: “Eu amo minha vida! Eu sou belo! Eu sou poderoso! Eu sou livre! Eu amo minha vida! Eu sou maravilhoso! Eu sou mágico! Eu sou eu!”. É a importante questão da autoaceitação, do eu gostar de ser eu mesmo, nunca querendo ser outra pessoa, nesse grande desafio de autoestima. Realmente, este é um salão elegante, no qual não há espaço para feiura ou vulgaridade. Os elegantes chapéus das damas são tal coroação, como numa solene cerimônia de formatura, coroando anos de esforço, disciplina e dedicação. Aqui remete um pouco a Toulouse Lautrec, com suas damas prostitutas excitando os rapazes na cena de boemia parisiense, no grande filme Moulin Rouge, numa celebração de referência à Cultura Pop, cheio de canções que fizeram sucesso nas rádios, atravessando gerações. O vestido é tal sedução feminina, num homem travesti tão deslumbrado por tal plenitude feminina, em atos de travestismo em honra à Grande Mãe, a suma divindade feminina de As Brumas de Avalon, com altares de deusas pagãs sendo substituídos por imagens de Nossa Senhora, em todo o mito ao redor de Elizabeth I, conquistando a fé do súdito, regente considerada por este tal Rainha Virgem, no modo humano de tentar compreender a Imaculada Conceição que gerou a todos nós. Aqui é o saudável ato de boemia, no fervo da juventude, numa fase que tem que ser vivida e, depois, deixada para trás, em momentos sendo vividos em seu próprio tempo.
Acima, Fazendeiro britânico. É claro que aqui nos remete a Van Gogh, no inevitável modo como os artistas vão influenciando uns aos outros, em artistas importantes, que fazem escola, sendo gurus de jovens artistas iniciantes. Aqui também remete a Munch, no grito em uma ponte, que é a travessia existencial, nos desafios de se cruzar tal ponte, com o perigo de perecer no rio, numa pessoa sábia, que sabe que pode haver perigos em tal travessia, na questão da precaução sendo aprendida. Aqui é uma bucólica fazenda, no modo como a pacata vida rural encanta as pessoas da cidade, como Luiz Carlos Barreto, o famoso Barretão, falando certa vez, em uma fazenda de locação de um filme: “Coisa boa este cheiro de bosta!”. Aqui são terras vastas, num reino fértil e vasto, como na enorme extensão do rio Nilo, provendo um Egito em meio a tantas paisagens desérticas, nas estações de inundamento de tal rio, trazendo fertilidade a campos de trigo e outras culturas, na cerveja do Antigo Egito, a bebida que perdura soberana até hoje no Mundo, na atemporalidade humana, na canção da banda Propellerheads: “Ouço dizer que a revolução está próxima, mas, para mim, é a história se repetindo”. É no modo indígena de ver o Tempo não de forma linear, mas cíclica, com a pessoa nascendo, crescendo e morrendo, colocando na tribo crianças que seguirão o mesmo destino, na noção civilizatória de marcar o Tempo em registros lineares, entre ontem, hoje e amanhã. A cena aqui traz o encanto sonoro de pássaros, no farfalhar dos campos em meio ao vento, num cenário de tanta paz, numa pessoa centrada, objetivada, encontrando, assim, paz em seus dias, pois a Vida é um inferno para os que não têm norte, na delícia que é cursar uma faculdade, pois, nos anos de faculdade, a pessoa está centrada, com o objetivo de se formar, esforçando-se e dedicando-se para fazer muito bem feitos os trabalhos que os professores exigem, enchendo o mestre de orgulho. O senhor aqui é de meia idade, um homem vivido, numa vida de labor rural, na vida dura de colono italiano no Sul do Brasil, com as mãos tão calejadas, curtidas por anos de labor agrário, como nas mãos calejadas de uma Scarlet O’hara, a menininha mimada e fútil que, no horror da Guerra Civil Americana, viu-se forçada a reassumir o controle da fazenda de Tara, encarando o duro labor de colhedor de algodão no Sul dos EUA, numa história de força e superação, num personagem que cresce, como Oscar Schindler, o playboy fútil que acabou se sensibilizando com os problemas do Mundo; como o Dr. Ernest Menville de A Morte lhe cai bem, questionando a futilidade da poção mágica que dava a eterna juventude, no personagem dizendo: “Isto não é uma bênção; isto é uma maldição!”, nos versos de Freddy Mercury: Quem quer viver para sempre neste mundo complicado como a Terra?. Aqui remete ao pacato interior inglês, com suas chaminés combatendo um país tão frio e úmido, numa vida pacata e centrada, na lição de Tao: Entenda a força do Yang, mas seja mais Yin dentro de você mesmo. É como na pacata vida da respeitada Meryl Streep, uma pessoa discreta, que sabe o valor de uma vida sossegada e despretensiosa. Os campos cultivados são o esforço e o trabalho, numa terra “domesticada”, por assim dizer, na revolução que foi o advento da Agricultura, no momento em que a Humanidade passou a controlar a produção de alimentos, deixando para trás a era dos caçadores coletores. O homem aqui é sério, e representa a dignidade de seu lar e de seu labor, numa pessoa que vive com os pés no chão, sabendo que não pode haver luta e que não pode faltar trabalho, nas palavras do respeitado DiCaprio: “Realmente, não pode faltar trabalho”, pois como pode ser feliz e saudável uma pessoa que nada faz de seus dias aqui na Terra? Não é o Desencarne que nos mostra que, depois de morrer nosso corpo físico, continua, no Plano Metafísico, a questão de nos mantermos ativos e produtivos? O homem aqui é senhor de si mesmo, como no viril personagem Conan, negando-se a ser um coadjuvante príncipe consorte: Grande ou pequeno, meu reino será meu de mais ninguém.
Acima, Jovens. Aqui temos um forte traço modernista, desafiando a Arte Tradicional Acadêmica, no modo como a Renascença transgrediu a Arte Gótica, em inevitáveis sopros de renovação, nos versos cantados por Elis: “É você que é mal passado e que não vê que o novo sempre vem”, em grandes revelações como uma Lady Gaga, a estrela de trouxe de volta a jovialidade ao tapete vermelho das celebridades. O jovem aqui se encontra com uma moça, a qual está de costas, discreta, coadjuvante, como no casal em que o homem é patriarcalmente mais alto do que a esposa: A mulher, em seu discreto papel coadjuvante, é essencial para que, em comparação, consideremos o homem alto, no discernimento taoista: Se digo que algo é belo, é porque conheço o oposto, que é feio. Os cabelos da moça são arrumados, domesticados, no garbo de interação social, numa pessoa que não pode sair de casa de pijama, no modo como, já ouvi dizer, a mulher se arruma não para os homens, mas para as outras mulheres, na competição para ver qual delas é a mais deslumbrante, na inevitável competitividade do Mundo, como na universalidade competitiva dos Esportes, reunindo toda essa juventude em tempos de Jogos Olímpicos. Aqui há um contato, uma intimidade, num nível de proximidade em que se esvaem quaisquer tensões, numa entrega existencial, no mágico momento em que abro, para outra pessoa, minhas tristezas, no nível de intimidade de duas pessoas, na privacidade do lar, comendo juntas da mesma panela, sem as formalidade formais de pratos individuais, em contraste com a interação social, na qual há a formalidade social da mesa de refeição, com cada um com seu prato. É num delicioso dia a dia, com ela tomando café da manhã no colo dele, trocando sempre beijinhos – a Vida não é boa quando é simples? A cor azul aqui é tal “blue”, tal tristeza, num gênero musical americano que tanto toca em nossas tristezas, nos versos de uma certa popstar: “Eu sei rir, mas não conheço a felicidade”, numa mulher a qual, por mais que sorri, tem sempre os olhos tristes, nos versos de outra canção dela: “O caminho é solitário”. É numa pessoa procurando por um amigo, um ombro, um respaldo, uma relação. O jovem está cabisbaixo, triste com algo, abrindo-se para a companheira, no modo como as dores existenciais são inevitáveis – o que pode ser evitado é o sofrimento por tais dores, como uma pessoa que acha que só para ela mesma a Vida é dura e difícil, no modo como não existe tal vitimização, pois Tao não faz diferença entre seus filhos, pois cada um destes é único, cheios da perfeição de Tao, o impecável. Aqui parece que os dois se banham juntos, no nível de intimidade em que me sinto à vontade para estar nu perante a mesma pessoa, no modo como já li que a mulher gay, extremamente masculina, não gosta de aparecer nua perante outra pessoa, pois tal mulher não se identifica com o seu próprio corpo feminino – é a questão das identificações. O corpo do rapaz é vigoroso, como nos homens corpulentos de Aldo Locatelli, homens entalhados no labor braçal, servindo de modelo para gênios como um da Vinci, um precursor de conhecimento, trazendo elucidação muito antes da Revolução Científica, num homem que viveu tanto à frente de seu próprio tempo, em pessoas subestimadas, como num Jesus, ressuscitando na fé do Mundo depois da brutal crucificação. Aqui a nudez é pura e inocente, como no Éden antes da maçã do pecado, quando a serpente da malícia fez com que Adão e Eva cobrissem suas próprias genitálias, no modo como a nudez em si nada tem de malícia, como nas genitálias mínimas dos homens de Michelangelo, como uma professora freira que tive, a qual dava aulas de Educação sexual para combater a malícia do jovem aluno. O homem aqui está acima da mulher, centrado no trabalho, na firma, ao contrário da moça, que está centrada no casamento, num choque de discordância, como num casal que conheço, o qual se separou, talvez num “príncipe” que virou “sapo”, e não o contrário; talvez num homem que deixou murchar a gentileza, o cavalheirismo e o romantismo – toda mulher quer se sentir uma rainha.
Referências bibliográficas:
Axel Törneman. Disponível em: <www.en.wikipedia.org>. Acesso em: 30 nov. 2022.
Nenhum comentário:
Postar um comentário